parte dos

Le encanta la palabra contigo, la miel en los labios y su espalda mojada. Los pronombres nosotros, ellos, tú y yo, pero sobre todo la palabra demasiado.
Quiere recorrer el mundo entero sin apenas equipaje, intentando cambiarlo un poquito. Porque lleva una Mafalda dentro, una Mafalda que no deja de protestar, increíblemente inconformista, que piensa que lo mejor siempre está por llegar.Adora hacer locuras y mancharse las manos pintando o con plastilina. Improvisa cada uno de sus días y no suele planear nada porque la palabra monotonía no existe en su diccionario. Le gusta despertar riendo y el momento del desayuno, los zumos de naranja y morderse las uñas. Porque con dieciocho años, le encanta seguir siendo una niña pequeña. Puedes encontrarla dibujando con el dedo, tirando petardos o hablando de la política gubernamental...


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parte uno

Es un poco de aquí y de allá. Le gusta la lluvia sin paraguas y saltar sobre los charcos. También trepar en tejados y árboles. Todo lo que sea no tener los pies en el suelo, porque adora volar. Tiene siempre la cabeza en las nubes, llena de pájaros, como sus libros de Alfredo Gómez Cerdá. Ama los libros, el olor y la textura de cada página, y sobre todo le encantan los libros antiguos porque piensa que siempre guardan toda su esencia. Y las palabras, colecciona palabras, palabras bonitas, que juegan en su lengua y sonríen cuando se mueven. Las palabras se meten en su maleta, para compartir viajes infinitos. Suele siempre estar soñando y puede pasarse el día caminando por la ciudad, sonriendo normalmente, porque es feliz, muy feliz, porque quiere serlo.

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nothing more important than that

it's something related to what you swing, what you hope, what you live, what you dream. As special as you are, as scared as you were. And it's not so important happy ever after, just that it's happy right now. And once in a while, once in a blue moon, it may even take your breath away.

me, you, he, she, it, we, you, they :)

amigos imaginarios

Me han regalado un cuaderno naranja y lo primero que he escrito en él es que estoy empezando a odiar las relaciones humanas. Y sí, odiar es una palabra que yo no solía utilizar, pero ahora, de vez en cuando, aparece. Está de moda ser egoísta y la palabra amistad, tras ser sobrevalorada, se ha esfumado. No siento a algunos de mis amigos últimamente pero la magia sigue estando ahí. Por eso rectifico y no me voy, no me voy.

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pequeña

Nada. Tú no me dices nada y yo no sé como hacer que lo hagas. Porque no puedo olvidar aquel verano soñado.Tras esa llamada que lo cambió todo para siempre, fuimos más nosotras que nunca y prometimos no dejarnos caer. Él siempre tan callado, ¿te acuerdas?, íbamos a ir a visitarlo, pero no nos esperó. Nos obligó a luchar, a no olvidarle en aquella mecedora,a disfrutar de cada minuto, a releer sus libros, aquellos a los que dejé el polvo para que no se fuera ni una pizca de su olor. Y nunca hemos vuelto a aquella casa juntas. Nunca más. Demasiado dolor encontrar recuerdos. Era tan bonita que queríamos vivir allí juntas.
Intentamos que todo siguiese igual, por él, por ella, pero los años no han pasado en balde. Desde aquella conversación, la más bonita el mundo, tú eres distinta, has madurado y yo no soy capaz de hacerlo; sabes que no me gusta hacerme mayor.
Y ahora nos han vuelto a poner la zancadilla, esa vida que nos tenía enamoradas, y pareces preparada.Y aún no hemos hablado de ello. Y yo no puedo mirarte a los ojos. A mi mejor amiga, a mi mitad. Me gustaba hablar en silencios contigo, pero ahora a veces son muy largos. Quiero que repitas lo de aquella noche de julio, quiero que me digas porque siempre tienes la voz entrecortada y porque tu sonrisa anda escondida, que me cuentes todo, todo, todo, a nuestra manera, como siempre, como nunca, que viajemos y gritemos para que él nos escuche, que veamos películas tontas y ella ría con nosotras. Porque ella me ha contado un secreto, se va a curar, y todo va a ser incluso mejor, y ella, ella siempre dice la verdad.

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locura

Algunos se acostumbran a ordenar los recuerdos de su vida como un cómputo de novios y libros.Marcan su memoria como un intento de convertir el informe barullo del tiempo en algo organizado.Suelo pensar que muchas veces la escala de recuerdos comienza cuando escribes esa primera maravillosa palabra. Aquella infancia limitada a los juegos se convierte de pronto en algo movedizo en el tiempo sin tiempo, en una confusion de escenas sin datar. La narrativa es el arte primordial del ser humano y las palabras son ese uno perfecto que olvidamos contar.
Para ser tenemos que narrarnos y en ese cuento, nos mentimos, imaginamos y engañamos. Por consiguiente podemos dilucidar que los humanos somos por encima de todo novelistas, escritores de una novela que nos conlleva toda la existencia y para la que nos reservamos el papel protagonista.No es un texto físico, sino algo más que genial.Un runrún que te acompaña todo el rato, mientras sonríes y lagrimeas y mientras intentas dormir.Escribimos en cada momento, intentando crear el párrafo perfecto de una vida soñada.
Pensé en todo esto cuando recuperé hace unos días mi cuaderno perdido, ya que había recuperado mi mitad.Allí no sólo estaban mis palabras más bonitas, ahí se encontraban mis más íntimos recuerdos.Llevo bastantes años tomando notas en él. Tiene esos colores que el arcoiris olvidó y habla de mi,de tí,de él y de ellos, de las nubes, el cielo, de manos y de sonrisas. Tomarlo es una especie de manía increíblemente placentera, una parcela donde disfrutar de todo tu ser.Nadie sabe cuando estoy escribiendo, ni sobre qué lo hago; nadie debe saberlo, sh.Sientes la furiosa llamada de ese vicio, esa pulsión de apuntar ideas y del vacío cuando no las encuentras.
Redactas mientra sueñas y hablas, mientras miras y remiras y, dentro de un saco, mueves comas, afinas adjetivos, cambias verbos.En ocasiones aparece la frase perfecta y, si no la apuntas a tiempo, se escapa de la memoria.Porque las palabras son rebeldes y huidizas de ser domesticadas, intentar domarlas, es acabar con ellas.Es la vida interior, tu oscuro hermano gemelo, una nueva mitad. Pero sobre todo es pasión. De hecho a veces, escribir puede ser lo más parecido a enamorarse, a la pasión del loco de amor. Eres eterno en el amor y cuando escribes historias.

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